Отражение моей реальности, глупое, но моё.
Он – ангел.
Он как пламя костра на ветру.
Если не беречь – потухнет.
От него пахнет осенью, прелыми листьями,
осколками неба и безысходностью,
а ещё чем-то сладким.
Он – ангел.
Он уйдёт тихо,
шурша по горькой листве.
Он не плачет – это просто дождь.
Он не рвётся в огонь,
он пламя – он не сгорит в огне.
Тот, кто пламя сам, не сгорит в огне.
А потухнуть – запросто.
Он просто приснился этому миру,
а видел его настоящего.
Только один человек – менестрель.
Смерть держала их обоих крепкой хваткой.
Но они не боялись.
Они гордо шагали навстречу смерти.
Миг. И смерть.
Совсем не страшно.
Погребальный костёр – алые листья.
Но настанет новый день,
придёт старый страх,
придёт новая надежда.
Это не купить, ни за жизнь,
ни за смерть, ни за суть, ни за горсть серебра.